По-моему, уже вообще не важно, что со мной в жизни творится - настроение будет такое, какое я сам решу.

Все как обычно, все как всегда...
(...)
Но нервы вопят, что что-то не так,
Что скоро все полетит в тартары.
(ц)

Это отклонение, наверное, какое-то - когда в жизни пиздец, я бегаю, нюхаю цветочки, ору "Трям, ромашка!" и вообще. Наверное, потому что если начну думать о сложившийся ситуации - ебнусь.
А когда все тихо-мирно, у меня нервы, психозы, глаз дергается - потому что нет ощущения, что я спокойную жизнь заслужил. И вообще что-то хорошее.
Сакура сказала, что я худой, как Кощей стал. Скоро за шваброй прятаться буду.
И что с марта внутри такая пружина, что лично ей не хочется быть рядом, когда она распрямится.